Llamaron por la mañana a Paul para que me dijera que me habían nominado para abandonar la casa, hoy era día de nominaciones y el lunes me comunicarán el desenlace, previsiblemente que sí, que me de el pire. El apartamento que me dejaba la empresa “by the face” parece que lo vuelven a necesitar y bueno pues yo con la música a otra parte, una pena porque era un lujazo a precio de banco en el parque.

Y en eso que pensé “Nada es para siempre”, con lo que me vino al recuerdo la inefable serie de televisión de hace unos años ¿la veíais? Yo muy de cuando en cuando, me daba bastante grimilla, para echarme unas risas con mi hermana, a ella le gustaba Gato, un tío con cara de niño, bastante guapete, el amigo de Adrián (se llamaba sí el pupas de la serie, el bueno ¿no?). Lo de Adrián era la leche, nunca he visto tal despliegue de sadismo en un guión como en el de esa serie, como se las hacían pasar al pobre, el padre de su novia trataba de destruir su vida, todo tipo de adversidades…, la jugada maestra fue cuando en un viaje de placer al caribe de (¿un poco de suerte? Pues Nein) mataron a toda su familia en un accidente aéreo, manda huevos todos de una tacada, creo que le dejaron a su abuela.

A mi me molaba la morena la amiga del prota, una morenita muy guapa con unos labios superbonitos, la queso la llamabamos mi hermana y yo porque estaba pues eso como un queso (la vi años después y la verdad es que el tiempo no la había tratado demasiado bien). Aunque realmente con el que tenía fantasías era con el gordito, un pavo que no se por qué, entre su interpretación grotesca (el chaval se notaba que no asistía al Actor´s Studio de Strasberg), su apariencia caracterizado como empollón freaki informático encantado de conocerse y su mirada (forzada), como de viejo en club de alterne, me hacía siempre sentir el anhelo de un cita a tres, él, yo y un bate de béisbol (en mis manos). Me pasa a veces, como a la pobre Juliette Binoche, por motivos diferentes esta vez porque bordaba el papel, que no podía ni verla tras la interpretación en Herida, pero que tía más mala.  No pude apiadarme de ella en Tres Colores Azul, a pesar de que era un cielo de persona. Hasta que no hizo Chocolat no la desapareció mi atávico odio nada más verla.

Bueno ya os contaré si finalmente abandono la casa o me salvo hasta la próxima jornada de nominaciones.

Ahhh voy a poner una foto para que visualiceis al sujeto del que os hablaba, que ahora que la veo, recuerdo que había dejado embarazada a su novia, escalofriante.

 Qué decir de la semana pasada y la visita de Araceli (Díez)... pues como diría Víctor Manuel “Qué podría contar que no imaginéis”*.

*Véase Mucho más que dos (disco uno).

Me he puesto a desempolvar un viejo CD de canciones en Español y por mucho que pueda emocionarme cuando escucho a Wir Helden o Xavier Naidoo (si podeis descargaros Dieser Weg seguro que os encantará para mí ahora es casi un himno, el leid Motiv de mi vuelta Alemania), no es comparable a las evocaciones de la música de los noventa, en castellano… que siempre recuerda a alguien, empiezan a desfilar lugares, bares (generalmente cochambrosos) en Valladolid o Salamanca, exnovias y amigos que aparecen como espectros lejanos en el tiempo y en el espacio de la mano de Manolo García, de los Fresones Rebeldes (Al amanecer), Celtas Cortos, Jarabe de Palo, Tahures Zurdos, Extremoduro… Con una cerveza de 0,2 amarga en la mano, comiendo cacahuetes en el Trastero, o cachis en la Imprenta escuchando las aventuras de Jorge o viendo como busca bailar en la linea que separa el ligoteo cachondo del asalto grosero y misógino parando siempre a tiempo (o casi). Y es cierto, siempre la compañía de la cerveza, ya sea  en Alemania o España, siguiendo las leyes de pureza de la cerveza bávara o las de la mugre de los cachis de libreros. Música y cerveza.

Es curioso cómo la nostalgia siempre tiene banda sonora y bebida oficial.